«donc j'étais tout à l'heure au jardin public. la racine du marronnier s'enfonçait dans la terre, juste au-dessous de mon banc. je ne me rappelais plus que c'était une racine. les mots s'étaient évanouis et, avec eux, la signification des choses, leurs modes d'emploi, les faibles repères que les hommes ont tracés à leur surface. j'étais assis, un peu voûté, la tête basse, seul en face de cette masse noire et noueuse entièrement brute et qui me faisait peur. et puis j'ai eu cette illumination. ça m'a coupé le souffle. jamais, avant ces derniers jours, je n'avais pressenti ce que voulait dire exister».