Il faut certes de l'estomac au narrateur pour encaisser les virevoltes de ce voyage où tous l'embringuent, y compris lui-même au grand dam de lui-même. il le pressent, le jure pourtant : ce sera le dernier - avant le prochain...comment faire, aussi, lorsqu'un amour, mais vrai tyran de père, et non seulement lui mais tous les membres d'une vaste famille ne cessent de trépasser et de ressusciter à leur guise ? lorsque malgré toutes vos objurgations et toutes vos défilades, vos défunts employeurs ne cessent de vous renvoyer aux quatre coins du monde guider nouvelles, rétives colonies de vacances ? on serait nauséeux à moinssi le lecteur accepte de prendre cet aller simple pour un périple à tout jamais désarrimé du « réel », il verra du pays à peu de frais. translaté, balloté sans frais ni hiatus de brighton au nord de l'écosse, de la bretagne à talinn (ou est-ce vladivostok ?), il connaîtra les cataclysmes impromptus, les femmes fatales ou inespérées, les compagnons de vicissitude et l'intempestive parentèle qui tombent comme pluie en angleterre sur le protagoniste - clochard céleste définitivement égaré dans le sillage d'une mémoire à éclipses. on croyait que le styx laissait indemne et même invulnérable qui le traversait, qu'il empêchait les morts de hanter les vivants. il a fallu la prose exacte et poétique de bruno krebs, son art du récit rhapsodique pour nous détromper.