« je regardais sur mon grand chevalet cette ébauche de christ sur la croix auquel je travaillais depuis plusieurs semaines, je m´étais attardé sur ces bras pendus qui ne parvenaient pas à me satisfaire, proportions, expression, et là je ne voyais qu´une froideur, une redite. je caressai lentement la feuille de papier bleu, mon vieux compagnon, et cette sensation sèche me fit du bien. j´allais sortir, marcher dans les rues aux pavés glissants, oublier ces états d´âme, ces interrogations, oublier qu´une femme levait vers moi ses yeux avides d´espoir. quel espoir ? dehors, j´entendrais les murmures des parisiens encore étonnés de sa mort à lui, là-bas sur son île cendres et cercueil, une rumeur imperceptible, le peuple oubliait vite ce rêve grandiose assoiffé de son sang, le peuple était repu de gloire, il voulait manger à sa faim d´autres nourritures moins exaltantes et moins cruelles, et le bourbon était encore, toujours là, arrimé au trône par les astuces millénaires des dominants. »