« en filant vers le métro, drag s'astreignit à récapituler tout ce qu'ils avaient en magasin : un, une lettre du poète : « il ne mourra jamais » - deux, le poète, qui avait suivi tous les matches de la momie, n'était pas à l'enterrement, cloué sur un lit d'hôpital - trois, la momie avait un jeune frère (mômo) qui lui ressemblait comme deux gouttes d'eau - un pékin que personne n'avait jamais vu avant et que personne n'avait jamais revu depuis - quatre, le poète était décédé chez sa mère, peu de temps après la momie mais sa femme, roberte, n'avait pu embrasser que le bois de son cercueil - cinq, sans hésiter, roberte leur avait lancé des bouchées à la reine dans les dents - six, elle avait un fils capable de cacher des pavillons de banlieue derrière des murs de hlm - sept, ça commençait à faire beaucoup. » les deux acteurs principaux de cette farce sont un peu moins candides, moins bras cassés que leurs illustres modèles littéraires. ni pastiche de roman noir, ni roman à clés, cette fantaisie, qui ne manque pourtant pas de nous rappeler que « tous les témoins sont de faux témoins », le fait sur le mode jubilatoire de l'histoire à dormir debout.